История участвует в конкурсе «Счастье простого человека».
Автор об авторе: «Александра Кессо. 39 лет, Тамбов, геймер в литературу».
Нет пути к счастью, есть путь от окраины к сердцу города, или же для кого-то — от сердца города на окраину. Дороги, пульсирующие машинопотоками, как венозное и артериальное кровообращение.
Быть может, даже кольцевая, вернее, кольцо троллейбуса, и странным образом оставшийся кружок на забрызганном грязью стекле, в который внезапно начинает хлестать солнце, заставляя жмуриться ещё не отошедшие от ветра в более или менее теплом салоне лица.
Есть извилистая дорожка в снегу, где, утопая уже по брюхо, но всё равно не обращая внимания на холод, с радостным взлаиванием, рыжий, почти алый, как тот самый кусок взбесившегося прямо перед закатом солнца, носится глупый шпиц, у которого эта зима самая первая.
Или пять шагов от дивана к стулу… А потом — голова всё же перевесила у гораздо менее ловкого человеческого детёныша того же возраста.
Есть упорный ряд лунок на становящемся уже тонким льду реки и самая большая лунка, и самая большая удача рыболова за пару лет, показывая которую что-то будет заставлять везунчика всякий раз расставлять руки все шире.
Есть затоптанные всеми подряд ступеньки магазина, на которых только что валялась практически целая сосиска в тесте, и осторожный молниеносный след лап стянувшего съестное прошумевшего крыльями невесть откуда взявшегося в городе ворона.
Есть несколько грязных следов подошв ботинок по светлому ламинату и новому ковру — прямиком к окну, которое забыли закрыть… и слёзы радости в упитанную бочину жирного и тоже дурного кота, который чуть не сорвался, но был вовремя перехвачен на взлёте, потому что необоснованно решил, что ему нужно всех оповестить о скором марте.
Роман, о котором не говорят. Главный герой — простой человек. Он ответил на вызов судьбы и изменил будущее.
Есть раздолбанный асфальт, лужи по колено и деревянные настилы под аркой, ведущей в дворик чьего-то детства. Или всего два двора, которые можно пройти быстрым шагом, чтобы заскочить на чай к родителям.
Есть путь, состоящий не только из собственно цепочки следов, но и двух рядов точек от костылей по бокам, в больничном дворе, куда после двух недель заточения в травматологическом отделении выпустили ещё пациента, но уже более или менее здорового человека.
Есть семь остановок автобусом, пятнадцать минут пешком и один эскалатор на второй этаж, где находится чья-то в кои-то веки любимая работа.
Есть наконец-то поддавшаяся с энного раза эстакада и чудом полученные права на вождение первой в жизни машины.
Есть линия вперёд и вверх правильно построенного графика и состоявшееся открытие, к которому идти пришлось годы.
Есть всего три ступени уже побитого многочисленными соревнованиями пьедестала, залитого шампанским поколений победителей, и шок двенадцатилетнего спортсмена от того, что его место — первое, хоть ещё и без шампанского. Пьедестал старый, а стадион совсем новый.
Есть протяжённость труб и наконец расцвётшая синим цветком конфорка на странно современной относительно прочего убранства плитке в посёлке, который найдёшь не на любой карте.
Есть самолётный след, расплывшийся в воздухе, или же летящая параллельность рельсов и весёлые разговоры о путешествии, чтобы скоротать время до того, как в аэропорту или на вокзале встретят те, по ком уже успелось заскучать. Пути, особенно дорогие солдатам, когда они возвращаются туда, где нет войны.
Есть рассекающий волны след огромного лайнера, приближающий капитана и матросов к твёрдой земле порта, к которой ещё какое-то время придётся привыкать.
Есть линия, завернувшаяся в знак бесконечности, на кольце, которое кто-то дарит все ещё любимой через пятнадцать лет.
Есть всего лишь пять домов (что прихожанке с палочкой немаловажно) до сельского храма, от которого ещё в прошлом году был только фундамент, обрушившийся в советские времена, а теперь сияют на солнце к наступающей Пасхе вызолоченные купола.
Есть росчерк первого в этом году дождя — как сообщение о том, что сады не могут не расцвести.
В мире сотни и тысячи путей и среди них нет никакого пути к счастью, потому что счастье — это путь, это само движение к цели… и новые цели… и продолжение движения. Выбери свой.
© Александра Кессо, 2022
