История участвует в конкурсе «Счастье простого человека».
Автор об авторе: «Виктория Беляева, историк из Ростова-на-Дону. Верю, что свет побеждает тьму, доброта побеждает злобу, а счастье простого человека делает счастливым мир».
Мне семь лет, за окном мохнатыми хлопьями валит отливающий луной снег. В пузатом эмалированном тазу темно-зеленого цвета гора пышных ватрушек. Ленивый кот Тимошка развалился на уютном подоконнике рядом со мной. Чугунная батарея жарит так, что не верится в холод зимы.
Вот-вот придёт сосед Сашка, ему на днях стукнуло целых десять лет. Большой, а со мной дружит. Мы все его ждем: я, бабуля и дед. В чайнике с петушками заварены бабушкины снадобья. Это дед так называет травы, что бабуля высушила в кладовке для зимних вечеров. Мне ужасно хочется откусить румяную ватрушку. Я ведь тоже месила тесто и глядела в духовку, приговаривая: «Ну, поднимайтесь милые, скорее!» Это я у бабушки научилась. Это она утверждает, что, если с пирогами и ватрушками разговаривать, они будут вкуснее, добрее. Но я только гляжу на сдобу, не трогаю.
Она вкуснее, когда ею лакомишься вместе с кем-то. Особенно с Сашкой. Он придёт, и тогда будем бабушкин чай пить и болтать о разном. Например, о том, что Дед Мороз может все на свете и подарки у него имеются на любой вкус и цвет. Чтобы получить то, что желаешь, надо честно ему об этом в письме написать.
Сашка, конечно, скажет, что тот Дед Мороз, который к нам приходил, ненастоящий. Настоящий далеко живет, на Крайнем Севере. Ему не успеть к каждому человеку сюда, на юг. Да и растаять может. Там-то температура такая, что все льдом тут же становится.
Я с Сашкой спорить не стану, он ведь мальчишка, ему, как и деду, во всем сомневаться положено. А я просто верю, что, пока спала, меня настоящий Дед Мороз навещал. Он еще форточку закрыть забыл, а под елкой оставил куклу. Ту самую, о которой я его в письме просила.
Печатными буквами я пишу еще как! Лучше и быстрее всего почта к Морозу доходит через морозилку. Положил конверт ночью в холодильник, к утру уже в пути, а морозилка пустая.
Я сижу на широченном дубовом подоконнике, слушаю мурчащего Тимошку и жую яблоко. У нас с осени осталась целая коробка садовых яблок. Каждое в газету «Правда» обернуто. Ее дед выписывает, а я жду, когда почтальон бросит газету в почтовый ящик, чтобы вытащить поскорее.
На самом деле мне эта «Правда» не нужна. Я жду писем от мамы с папой. Каждый день жду, а приходят они только раз в две, а то и три недели. Иногда пишет мама, иногда папа. Это все потому, что родители работают на Крайнем Севере, недалеко от Деда Мороза. Письма родители пишут для меня печатными буквами, чтобы я разобрать могла.
Коробка с яблоками хранится в кладовке. Иногда я замечаю на яблоках морщинки и крапинки. Как будто яблоки тоже стареют, как бабушка и дедушка. Но вот эти постаревшие, укутанные в черно-белые листы газеты яблоки в сто раз вкуснее летних!
Дед читает журнал «Вокруг света» и смотрит новости по новенькому цветному телевизору «Березка». Иногда щелкает рубильником, проверяет, не начался ли футбол по второму каналу. Я протестую. По первому идет мультфильм «Ну, погоди!»
Бабуля тихо напевает:
— Буря мглою небо кроет, вихри снежные крутя… То как зверь она завоет, то заплачет, как дитя…
В руках у нее веретено. Иногда она его оставляет и возвращается к крючку и спицам.
Я отвлекаюсь от битвы за мультфильмы, забываю о заоконном чародействе января. Погружаюсь в бабушкину магию. Она лихо дирижирует пожелтевшим веретеном. Из лохматой тучи собачьей шерсти выходит длинная нить цвета топленого молока. Бабуля улыбается, глядя, как я уплетаю яблоко:
— Ешь, душенька, ешь, милая. Скоро носочки да варежки готовы будут, я такой узор мудреный надумала вывязывать, чище царского. А шерсть пуще огня горяча. Тепло станет даже в лютый мороз, как у Христа за пазухой!
Я доедаю сочную антоновку и прошу бабушку научить меня волшебству веретена. Утверждаю:
— Когда я вырасту, стану самой лучшей в мире вязальщицей, как ты.
Бабуля улыбается, касается макушки сухими губами, украдкой, чтобы не видел дед, крестит меня, кивает. Тихонько шепчет мне, поправляя тоненькую косичку:
— А ты расти, да только вырастай не до самого конца, душенька.
Бабуля кладет мне на грудь руку и продолжает:
— Вот тут спешит сердечко, извещает тик-так, тик-так, но не торопит время, отсчитывает, подсказывает. Там внутри кусочек детства живет, самый солнечный. Потерять легко, сохранить важно. Останется, сбережется эта частичка у тебя, не пропадешь, ласточка, будешь летать.
— У тебя тоже такой кусочек есть, ба?
— А то, живет, хохочет, все с ним ладится, все с ним спорится. Вчера с горки с тобой катились в санях, помнишь, милая?
— Ага, и деда нас подталкивал, а потом следом сам поехал, на ледянке Сашкиной.
— Верно, свистушечка. У меня и у деда кусочки детства и в сердце, и в карманах прячутся. Я тебе секрет один скажу, ты уж меня остальным взрослым не выдавай, душенька.
Я шепотом заверяю:
— Не выдам.
— Мы с дедушкой до конца не выросли, оттого нам так весело живется, особенно когда снег выпадет, радуга покажется, дождь по весне зачастит, сирень задышит, иволга затянет. Обещаешь на чуточку не взрослеть?
— Обещаю.
Бабуля улыбается, кивает. Затем в одну ладошку кладет березовую резную палочку, в другую — колючий клубочек. Если у меня выходит цельная упругая нитка, я хохочу от радости, бабушка смеется вместе со мной, а потом мы хором заводим:
— То по кровле обветшалой вдруг соломой зашумит, то, как путник запоздалый, к нам в окошко застучит…
За дверью раздается стук. Дед бодро басит, как будто и не читал журнал, не глядел телевизор, а только и слушал нас:
— Вот и пришел наконец путник ваш запоздалый на ватрушки-то.
Дед спешит в коридор, звенит ключами, дверь с радушным скрипом открывается. Тогда дед весело говорит:
— Ну, Сашка, заходи. Все поспело к твоему приходу — и ватрушки, и футбол, и концерт кухонный. А после петли дверные смажем, вон тоже, лиховейки расшумелись.
Несколько дней спустя я примеряю обновки: варежки и носки. Они ажурные и жаркие, как сказочная русская печь.
Дед ждет меня в коридоре, он уже в смешной шапке-ушанке. У нас целый план имеется. Снег на улице такой скрипучий, что усидеть дома невозможно. Хочется лететь на санках за сильной спиной дедули, а потом бросить их и, нарочно падая в сугробы, бежать вперед, навстречу снегирям и елкам.
Дед подмигивает:
— Что, свистушечка, ты теперь тоже рукодельница? Ну, наряжайся в обновки, идем хрустеть приключениями.
Мы шустро одеваемся, спешим по ступенькам вниз. Я еще с вечера уговорила деда отправится в укутанный искристым снегом парк.
Пока там зима, посетителей почти нет, можно спокойно сесть на любые качели, лучше всего лодочки, и кататься хоть целый день до самой темноты, пока на небе не загорятся серебристые звезды. Главное — раздобыть картонки, чтобы сидеть было не холодно. Дед раздобыл.
Я знаю, что дедуля тоже любит остроносые лодочки. Он вприпрыжку, как сосед Сашка, забирается вместе со мной внутрь качели, на скамейку, а потом встает и садится, встает и садится, чтобы раскачать шлюпку по-настоящему. Тогда я кричу:
— Быстрее, сильнее, выше, до неба!
И мы летим, как на крылатом корабле, куда-то вверх, за детством.
Пока мы мчимся на санках к парку, я иногда поглядываю на обновки.
В середине ровных рядков прячутся мои петельки-ниточки.
Я горжусь рукотворной красотой и мечтаю научиться так же вязать крючком и спицами, так же петь и озорно хохотать, как бабушка. Особенно радостно она хохочет, когда рядом дед.
За спутанными метрами шерсти спустя время, где-то в районе апреля, в нашем доме появляются вязаные круглые коврики.
— Две воздушные, две столбиком с накидом. Проще пареной репы! — учила бабуля.
Один коврик гордо дарю бабушке, другой деду. Бабуля гладит меня по русой макушке мягкой ладонью и подмигивает деду:
— Ну, старик, мастерица у нас подросла.
Дед хохочет:
— То ли еще будет, бабуленька. Вон свитер к будущей зиме для меня задумала!
В дверь настойчиво и громко тарабанит сосед Сашка. Узнаю по музыкальной чечетке пальцев. Открываю. Он забегает, не обращая на меня никакого внимания, нетерпеливо спрашивает у деда:
— Ну чего, идем бумажные кораблики на речку запускать?
Дед кивает кудрявым чубом, демонстрируя Сашке стол с подготовленным газетным флотом.
Я тихонечко прошу, затаив дыхание:
— Возьмите меня с собой. Пожалуйста.
Дед прищуривается, спрашивает у Сашки:
— Ну чего, брат, берем свистушечку в компанию?
Тот великодушно соглашается, поглядывая на меня сверху вниз:
— Да пусть идет, раз так охота с нами.
Я сияю, быстро накидываю самую красивую кофту — сиреневую с бабочками, пока бабушка кутает нам с собой в железный судочек бутерброды под добродушное ворчание деда. Он утверждает, что с голоду мы и без них не помрем. И мы отправляемся к реке, молчим, ощущая парящее вокруг нашей троицы предвкушение.
Наконец флот выпущен. Кораблики спешат навстречу уткам. Сашка хмурится — мои почти сразу же тонут. Он достает их длинной широкой корягой, расправляет, кладет на первую весеннюю траву, чтобы солнце высушило пробоины. Делится своей флотилией, объясняет:
— Видишь, мы с дедом вначале дно свечкой натираем, чтоб дольше воду не пропускали. Держи огарок, вот так делай. Потом маленький камушек внутрь клади. Да не этот… Это ж булыжник почти. Вот такой, крошечный совсем. Ага. Вот так… Видишь, какая ты молодчина. Гляди, как твой теперь бойко поплыл!
Дед нас слушает, хитро щурит ясные васильковые глаза, кивает.
Я стараюсь изо всех сил, учусь. Раз вязание смогла одолеть, то и с бумажными кораблями справлюсь. Когда ветер начинает пугать нас мурашками, а от бутербродов остаются только крошки для уток, мы отправляемся домой. Дед тащит корягу, ту самую, которой Сашка вытаскивал мои газетные бригантины. Дедуля пообещал смастерить для Сашки деревянный корабль с шелковыми парусами, мачтой и палубой. Дед сможет. Он все может.
Сашка берет меня за руку, чтобы я не отставала. Я тянусь к его уху, спрашиваю:
— А кем ты хочешь стать, когда вырастешь?
Он серьезно отвечает:
— Твоим дедом, ну, только и собой еще. Я корабли буду делать, ну, только настоящие. А до этого целый газетный флот освою. Вон как дед, он лучше всех корабли складывает. Воском дно натирать, чтоб не мокло дно, — это все он придумал.
Я смотрю на Сашку и хочу с ним пойти однажды покататься на лодочках в парке, когда наступит зима и там снова никого не будет.
Кажется, у него в сердце тоже навсегда останется кусочек детства. Просто знаю это и сжимаю его шершавую, прохладную ладонь еще сильнее — и чувствую себя самой счастливой на свете.
© Виктория Беляева, 2022
Здорово, вспомнила свою бабушку, когда она угощала яблочной пастилой)))
Уютное, душевное, беззаботное детство
Виктория спасибо за вашу историю. Очень тепло.
Какая же чудесная история. Так хорошо, так радостно на душе. Перечитала 3 раза и вспомнила свое детство и стариков, и друзей. Спасибо!!!!!
Виктория, такая теплая, душевная история у Вас! Хочется вместе с вами качаться на качелях, пускать в самостоятельное плавание кораблики из газеты вчерашней, слушать бабушкину воркотню… А еще купаться на речке, ходить за грибами и ягодами, строить снежные городки, играть в «казаки-разбойники,»как это было в моем детстве, далеком и беззаботном… Спасибо за это светлое путешествие! Мне вспомнился Виктор Астафьев и его автобиографические рассказы о детстве (например, «Конь с розовой гривой»), когда читала Ваше повествование. У Вас такой же легкий, ненавязчивый слог. Здорово! Пусть заветные кусочки детства остаются в Вашей душе навсегда!!!
Виктория, спасибо за чудесный, тёплый рассказ!